Retratos y robados XIV -Mono-

El mono si que posó...

Retratos y robados XIII

Fran y Gus

Los Alpes

Últimamente busco silencio... qué mejor que una escapadita a la naturaleza.

Retratos y robados XII (Madrid) - Edad

Ya comentaré... cuando sea mayor...

Retratos y robados XII (Street Parade) - Triste

Una ciudad entera de fiesta, pero aun así la tristeza no emigra, trabaja a cada momento para colarse en la vida de alguien, aunque sea momentáneamente.

Un poco alejado ya del mogollón principal de gente, vi a una chica que se retocaba el maquillaje sentada en el suelo contra una de las vallas que "organizan" a las masas. Maldecí la mala suerte de no tener un tele, un 200mm hubiese bastado para haberle robado la foto que vi: una cara triste se miraba en el espejo para repasar la máscara de maquillaje que le permitiese afrontar de nuevo la fiesta.

Como no tenía tele no me quedó otra que acercarme, y así lo hice. Me acerqué, la miré pidiendo permiso, ella sonrió, apartó el espejo, me miró y sus ojos cambiarion por completo dejando fuera de su expresión a la tristeza. Hinqué la rodilla en el suelo, y disparé la foto que ahora véis. Otra mirada, un "Thanks" y me marché.

Me acuerdo mucho de aquella situación, fue de esas en las que sin mediar palabra entiendes perfectamente lo que te están diciendo, lo que estan sintiendo. ¿A qué se dedicará?, ¿por qué estaba triste? ¿de dónde era?

Siempre he tenido la impresión de que son las mujeres las que en este mundo cargan con la tristeza, con el dolor. Por eso siempre he creido en su gran fortaleza, espero que le vaya bien.

Retratos y robados XI -Sumsum-

-Sonia-

Presumiendo...

El otro día, (queramos o no) pudimos ver como un representante del pueblo español, al que nadie a podido elegir para que nos represente (nadie excepto el dedo de un dictador hace muchos años), mandó callar al representante de otro pueblo, al que si que han elegido democráticamente.

En este país, en el que lo que fascina y prima son "los huevos por delante", parece ser que todos aplauden la actitud del borbón franquista, todos miran por encima del hombro, con actitud de democracia occidental, al otro pueblo.

Presumimos de democracia y ninguno de nosotros hemos podido elegir a ese señor para que nos represente. Presumimos de democracia y lo que tenemos es un juego bipartidista y oligarca entre irresponsables que lo único que les importa es que nos peleemos entre nosotros, para mientras hacer ellos sus negocios. Presumimos de democracia y tenemos una constitución retrógrada que no permite elegir a los pueblos su autodeterminación. Presumimos de democracia y cuando se intentan equiparar los derechos de todos, el pueblo (con la misma actitud altivista heredada del medievo donde todos los pordioseros eran "hidalgos") salen todos a la calle, con los curas de la mano, a pedir respeto!!

¿De verdad podemos presumir?

democracia.
(Del lat. tardío democratĭa, y este del gr. δημοκρατία).
1. f. Doctrina política según la cual la soberanía reside en el pueblo, que ejerce el poder por medio de representantes elegidos por sufragio universal.

Retratos y robados X -Se alquila-

Inma y César

Es posible que empiece a meter fotos de amigos en mis series de retratos... preparaos...

Parce que andas suelto, satanás

Un poco más...

Un día llegó para quedarse y nunca más se fue. La enfermedad viaja sin maletas.

Como si de un rastreador indio se tratase, va por la vida viendo a cada paso miles de señales que evidencian la pobreza mental del hombre del siglo XXI en los países desarrollados. En cada calle, en cada esquina, encuentra una señal. Narra viva y preocupadamente la lucha entre la humanidad y la enferma tiranía del capital. Hacernos ver que todo lo que creemos imprescindible no es más que espuma venenosa es algo que no nos gusta, no llega a disgustar ya que en el fondo sabes que el olfato de rastreador nunca falla, pero no gusta. Sólo hay un pero; es ciego, no ve. Sólo puede oler los cientos de rastros que la vida va dejando en cada cartel, en cada esquina, en cada costumbre, en cada periódico, en cada sombra con su luz, pero no puede ver ni la sombra ni la luz.

Sus ojos funcionan, no es que no te vea cuando te habla, te ve, te escucha, te huele, pero a su mente sólo le interesa aquello que alimenta su pasión: buscar señales, rastrear pistas, una y otra vez todo a su alrededor retroalimenta su obsesión, su locura, su grandeza. Una y otra vez, sin descanso, analiza millones de variables para llegar siempre al mismo punto y volver a empezar. Una y otra vez, sin remisión, en su cabeza vuelve a sonar el mismo disco rallado, el mismo libro sin final, la misma historia de crueldad y dolor que algún día alimentó el sucio vómito del cuervo de la locura.

¿Cómo hubiese sido el mundo si nunca se hubiese cruzado en su mente la tinta amarga de la mayor de las locuras?, aquella que, quizá, nazca del sencillo hecho de ver la humanidad tal y como es, de ver que en cada momento que la guerra va a estallar entre tus hermanos, tus vecinos. La guerra entre tus ilusiones y la realidad, entre tus pasiones y la crueldad de todo lo que te rodea. La guerra entre los números y las letras, entre mi amor y vuestra censura, entre el fascismo y la libertad. ¡Y nada puedes hacer para evitarlo, y nada puedes hacer para entenderlo!. Y si tu no lo entiendes, ¿quién lo va a entender?

Como si de un experimento químico se tratase, la relación entre la enfermedad y la medicina (droga) es algo, en muchos casos, tan preciso y afinado, que sorprende el cómo poniendo un poco más en la probeta mental del enfermo se consiguen efectos asombrosos.

Pero más sorprendente es el efecto conseguido, ya no por exceso de droga como por defecto. Cómo, reduciendo la dosis, la luz vuelve a entrar en una habitación que llevaba decenas de años con las contraventanas cerradas, húmeda y polvorienta de fermentar durante décadas los mismos pensamientos, las mismas voces, los mismos temores. La luz vuelve a iluminar unas paredes llenas de recortes del mundo, recortes que siempre llevan a los mismos pensamientos, a los mismos discos, a la misma tinta amarga de la locura. Todo señala siempre en la misma dirección, todo apunta al mismo punto, todo suena igual. Todo es una jodida lucha entre el ser humano y la basura que este mismo genera. Una lucha entre la buena gente y la mala gente, entre los oprimidos y los que oprimirán. Una lucha que siempre vuelve a los libros de historia. Una lucha entre la locura y la realidad.

Una locura que ve como nadie las señales moribundas de la realidad. Cómo sería la realidad sin esa locura, sin esa medicina, sin ese olfato imparable que siempre busca alimento para saciar el apetito de tu obsesión.

¿Cómo hubieses sido sin tu esquizofrenia?. ¿Cómo sería yo?.

Retratos y robados IX (Street Parade) - Marcianito

¡¡Cómo mola ser peque y que mamá cuente contigo para todo!!

Retratos y robados VIII (Street Parade) - Azul

Retratos y robados VII (Street Parade)

Mensajes en la piel, de ella y de el

Volantazo

El exceso de energías conjugado con la falta de motivaciones. El esperar de fuera lo que ha de nacer dentro. El sentirse anclado por varios costados, anclado a vidas ajenas -y a la vez cercanas-, anclado al miedo, anclado a tus propios sueños, anclado a no soñar; a no saber qué es lo que te gusta, qué es lo que quieres, a no saber cómo conseguir lo que quieres, si es que lo sabes; si es que lo quieres.

Saber pegar el volantazo que te saque del camino, no es fácil. Saber que tienes que pegarlo porque el camino se acaba, porque ya no te lleva a ninguna parte, no es fácil. Saber qué es lo que te gusta y no poder hacerlo, no es fácil. Saber que nada te gusta, que nada te motiva, es duro, muy duro.

Como una silueta al atardecer, tu imagen puede ser fuerte y segura. Como en una silueta al atardecer, tu cara no se puede ver, tu ánimo no se puede saber, y cuanto más tardes en pegar el volantazo, menos luz le quedará a tus días, y poco a poco, te dejaremos de ver.

Grito por dentro; por fuera me hago el remolón.
Me pongo a güevo, entre la espada y la pared.
Grito por dentro; por fuera no me oigo ni yo.
No pasa nada: se nos arrima el buen humor.
(Extremoduro, pedrá)

Retratos y robados VI (Street Parade)

Dos fotos, dos enlaces

Bloqueo cubano

¿Democracias?

Retratos y robados V (Street Parade)

Esta fotógrafa iba con la misma cámara que utilizo yo... huelga decir dos cosas:
1.ª A ella le queda muuucho mejor que a mi

2ª ¿Quién dice que los de canon no somo más guapos? :P :P

Retratos y robados IV (Street Parade)

Creo que uno de los momentos en los que más he disfrutado haciendo fotos fue el pasado 11 de agosto en el Street Parade que se celebra en Zurich. Una fiesta con un gran ambiente y una gran predisposición por parte de todos a la hora de colaborar con los que llevábamos siempre la cámara en una mano y la cerveza en la otra.

Prometo ir subiendo fotos de aquel día. Esta es la segunta que comparto en el blog, la anterior es el chico tatuado de Retratos y robados III.

Diálogo adiabático

- Se dice que algo es adiabático cuando no intercambia calor con el medio que le rodea o con otros sistemas. Así pues, un recinto adiabático sería aquel en el que no es posible el intercambio térmico entre el exterior y el interior.

- Es mejor callar cuando no se sabe qué decir, lo malo es que todos esperamos que nos contesten, que nos den la réplica o una simple confirmación de canal, que sonrías o que asientas con la cabeza. ¡Expón tu opinión!, ¡dime qué te parece!, ¿cómo lo ves?

- A veces, la habitación está tan fría que pide a gritos un intercambio térmico. Un fluir energético con el exterior.

- Te obligan a hablar, a sonreír e incluso a comulgar con aquello que no entiendes o no compartes. Jugar con unas reglas que no comprendes y que te parecen del todo injustas. Me gustaría poder poner yo mis propias reglas, jugar con quien yo quisiera y abrir la puerta, dejar pasar el calor y ver por fin una cara, no sólo las sombras de Platón.

- A veces, varía tan bruscamente la temperatura dentro de la habitación que los materiales que la forman crujen y se agrietan.

-Ocurre, muchas veces sucede, y de golpe me doy cuenta que estoy pintando el cielo de verde y los bosques de azul, que sonrío llorando y cuanto más me alejo más te quiero. Todo cambia de golpe y vuelvo a ver que la empatía es posible, que todo es más sencillo de lo que parece. Sólo hay que avanzar y todo sucede como en un tiovivo de feria, y ocurre que me canso de ser y todo se retuerce entre los gritos que provoca el frío abisal.

- El universo tiende a distribuir la energía uniformemente, es decir, a maximizar la entropía. Se entiende por entropía, la medida de la uniformidad de la energía de un sistema.

- A veces, no encuentro a nadie entre la gente, veo miles de pies caminando aceleradamente, esquivándose e importunándose. Levanto la mirada y no veo sus cabezas, veo grandes bloques cúbicos y herméticos. Pequeñas habitaciones adiabáticas. Pero el caso es que, entre ellas se entienden, comparten las mismas rutas migratorias para escapar de, o hacia... Comparten los mismos combustibles y proyectan sombre mi los mismos malos humos. Se comunican he intercambian energía, y por eso me da por pensar que el que vive aislado soy yo. Quizá el témpano de hielo hermético que desentona en el desierto sea yo. Seguramente sea yo el que no deje que entre el calor ni consiga que este frío interno escape. Seguramente soy yo la pieza que no encaja. No tengo vuestra temperatura, no soy isotermo con respecto a ti.

Retratos y robados III

Retratos y robados II

Muñeca de porcelana

En la locura de una gran ciudad, a veces parece que hasta los maniquíes sueñen.

Vestida con sus mejores galas implora al cielo algo mejor. Quizá la oportunidad de estar al otro lado del cristal, quizá la oportunidad de poder elegir libremente su camino, de poder salir al mundo y caminar sin sentido por las calles de la gran ratonera. Quizá sólo esté deseando amor, o deseando ser querida. Quizá, entre los huecos de cielo que los grandes bloques dejan libres, busque un espacio donde perder su mirada y soñar despierta; un rincón donde abandonarse a la imaginación y soñar que es alguien a quien le late el corazón porque está viva, porque es libre y quizá, hasta querida.

Quizá este maniquí no se diferencie tanto de nosotros, quizá, a veces todos busquemos lo mismo.

In my dreams I'm dying all the time
As I wake its kaleidoscopic mind
I never meant to hurt you
I never meant to lie
So this is goodbye
This is goodbye
Tell the truth you never wanted me
Tell me

In my dreams I'm jealous all the time
As I wake I'm going out of my mind
Going out of my mind
-----------
Porcelain
Play (1999)
Moby

Retratos y robados I

¿Hasta qué punto influye la forma física de los ojos en la mirada de una persona?
En todo caso, unos ojos preciosos y una mirada llena de color.

Caricias

Todo vale como medio de comunicación entre personas. Las miradas, el tono de la voz, el olor, la imagen, los roces, las caricias… ¿Qué ocurre cuando no se sabe distinguir entre un roce y una caricia? Cuando el azar junta tus manos con las de otra persona de forma casual y ese roce se parece más a una caricia que a un choque fortuito.

En ese tipo de situaciones hay quien sabe actuar en consecuencia y, con la mano que le queda libre agarra con fuerza las riendas de la situación y la conduce a su antojo, como si de una diligencia desbocada se tratase.

Otras personas contamos con el momento de la duda, el momento de la observación exocorpórea. Toda nuestra atención se centra en ese momento, en esa caricia. Todo el entorno, el marco que adorna ese cuadro, desaparece y para nada vale. Todos los sentidos se centran en la otra mano, con un aturdimiento propio de Woody Allen. Mil palabras cruzan tu cabeza en milésimas de segundo, todo gira como en Matrix alrededor de las dos manos. Esas vueltas acrecientan más el aturdimiento hasta que por un acto reflejo, de supervivencia, tu mano se eszafa de su torturadora análoga buscando la excusa de la casualidad, la misma que os juntó.

En ese momento te vuelves a sentir libre, frío y decepcionado, tu mano ya no suda y piensas una vez más, ¿Por qué no la besé?

8x8=20.000.000.000.000.000.000.000.000.000.000.000.000.000.000

Un tablero de ajedrez tiene 64 casillas y 16 fichas por jugador, 16 blancas y 16 negras. Tras la primera jugada de las negras existen 400 posibilidades de movimientos, de actuaciones. Los peones pueden avanzar una o dos casillas y además los caballos tienes otras dos posibilidades cada uno para avanzar. Tras el segundo movimiento de las blancas son ya 5.326 posibilidades de actuación y tras el segundo movimiento de las negras 72.084. Más de nueve millones tras el tercero de las negras. Mediante cálculos aproximativos, se ha estimado que el número total de posiciones compatibles con las reglas de juego es del orden de veinte septillones; un dos seguido de cuarenta y tres ceros.

Todo esto dentro de una cuadrícula con 8x8 celdas. Imaginad el mundo de posibilidades que existe entre las millones de neuronas que suman dos personas que intentan comprenderse… ¿cómo queréis que os entienda?

...por la calle

Andando por la vida
miles de miradas perdidas
unas son débiles
otras te ganan la partida

Unas se cruzan
revuelven tu cartilla
otras atraviesan
las espalda húmeda y tiesa

Respiro con mascarilla
no quiero contaminarme
miro con cautela
no quiero enamorarme

Atraviesa la espesa escuela amarilla
las calles en ocaso, el brillo en tu barbilla
el sol se esconde
y tus ojos ya no brillan.

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Siempre he estado muy de acuerdo con un buen amigo con que los apellidos en el arte es algo que carece de sentido, es decir, la pintura es pintura, la fotografía es fotografía, la escultura es escultura, etc... ¿Qué sentido tiene hablar de "pintura al oleo..." o "fotografía artística..."? estos apellidos a mi se me antojan como alambradas de espinos con las que pretendemos acotar y racionalizar el arte, dos verbos que se enfrentan directamente con el arte.

Podríamos escalar todo a un único nivel, arte, ni siquiera distinguir entre música, pintura, literatura, etc... Cuando de verdad hay una necesidad por transmitir algo, cuando hay un trabajo serio y un canal sobre el que se trabaja, nace el arte. ¿ha muerto ya el manager de Bisbal?

Distintas músicas, música al fin y al cabo... arte al fin y al cabo...

Sacra

Blues

Folklórica

De autor

Celta

Death Metal

Punk

¿Cerveza, agua o Coca Cola?

yo... cerveza :P

Futuro

El hecho de que la niña sea morena o de que el niño lleve un jerey a rayas son elementos, en principio, arbitrarios. Lo que es evidente que no es arbitrario es el hecho de que la bici en la que están montados tenga alas, como tampoco es fruto de un capricho casual el que la niña mire a través de un catalejo. En este graffiti de El Niño, lo que veo es un sueño. Veo unas alas para cojer altura y poder ver así la vida desde una perspectiva distinta, una perspectiva necesaria para poder imaginar más allá del presente, y con ayuda del catalejo, poder ensoñar un futuro que nos traiga esa sonrisa y esa mirada que tiene el niño, que nos traiga ese optimismo infantil.

Creo que hay gente que cuando se queda en reposo, en standby, con la mirada perdida en su propia mente, lo que hace es imaginar un futuro a la medida de sus ilusiones, a la medida de lo que le gustaría que fuese su vida. Es un momento agradable que permite relajar la mente y darle esperanza a la vida.

Hay otro tipo de personas muy parecidas a las anteriores. Igualmente, cuando se quedan absortos del entorno y concentran toda su atención en su propia imaginación, proyectan en su mente un futuro ideal, pero, a diferencia de los anteriores, basan este futuro en una evolución lógica de su momento actual, es decir, tienen en cuenta el presente para conformar su futuro ideal.

Existe otro tipo de soñadores quizá más peculiar; se trata de aquellos que lo que hacen es recordar momentos ya vividos, momentos del pasado, y transformar los hechos que acontecieron en los hechos que les hubiese gustado que aconteciesen, es decir, recordar los momentos de su vida como les hubiese gustado que hubiesen pasado.

Quizá cada uno de nosotros tengamos dentro miles de tipos de soñadores, y según el estado de ánimo del momento proyectemos nuestros anhelos de una u otra manera. Quizá estos diferentes tipos de ensoñaciones son parte de los miles de ingredientes que conforman el carácter de cada uno. Quizá los melancólicos tienden a soñar, de forma mayoritaria, de una manera determinada,. Quizá los optimistas de otra. Los nostálgicos a la suya propia. Quizá los pesimistas nunca sueñen.

Sin fronteras

Seguramente cada día una ciudad, un país y una vida diferente. Seguramente caras distintas, costumbres distintas y distintos tipos de públicos, en algunos casos distintos tipos de monedas en la gorra. Distintos estados de ánimo con distintos remedios locales.

Andar por el mundo con un pentagrama como camino, un acordeón como forma de ganarse la vida y un compañero para mitigar la fatiga, es una forma de vida en la que muchos de nosotros sucumbiríamos en la desesperación al tercer día. Acostumbrados a un salario, a una casa y unas rutinas establecidas. Acostumbrados a tener como meta la estabilidad del mundo que nos rodea e, igualmente, acostumbrados a que se nos hinche el ego cuando vemos lo que tenemos y lo comparamos con lo que otros tienen.

Efectivamente, yo tengo un ordenador y una casa, ellos no tienen fronteras.

Vejez

Si en vez de "Vejez" hubiese puesto como título "Viejas" seguro que a alguien le hubiese sonado duro, incluso mal, lo que puede ser comprensible desde la perspectiva moderna y cosmopolita que muchos tenemos del mundo, pero en realidad estas dos fotos lo que retratan es a sendas viejas.

La primera del Levante español, la segunda del interior Castellano Leonés. La primera acostumbrada a la gente y el bullicio turístico de esas regiones. La segunda mira con curiosidad a los forasteros. La primera seguro que tiende dentro de casa, en una ventana o en el propio baño la ropa limpia. La segunda, tiende fuera de casa, a pie de carretera/camino.

¿Se habrán cruzado alguna vez en la vida estas dos señoras?

666

El aspecto de una persona nunca debería interferir en la valoración que de ésta nos hagamos, en el juicio previo a conocerla que nos formemos (pre-juicio) ni en la credibilidad de sus palabras.

Cuando los humanos aprendan a mirar sus entrañas de forma sincera, a buscar dentro la espiritualidad que venden a precio de oro las malditas religiones y a vivir dejando vivir, daremos un gran paso.

Enhorabuena por la diplomatura, ya tenemos un fisioterapeuta más en el mundo.
Enhorabuena por el concierto con Sobredosis en Madrid -> Crónica

Tacones

No se qué hacer contingo
no se qué hacer, estoy perdido

Sales de casa, cierras la puerta
vives para ser deseada
el ruido de los tacones
rebotando en la pared
tus ojos, empiezan la persecución

bonita de cara, boquita pintada
cuando sales a cazar

boquita pintada, bonita de cara
cada vez me pides más

...y no se qué hacer contigo
no se qué hacer, estoy vendido
esta noche han caido
todos los heroes que has tenido
astuta como una zorra
endemoniada bailando sola
tarareando esa canción

vives para ser deseada
no se qué hay que hacer contigo

(1987) No se qué hacer contigo
Barricada

Desolación

¿Cómo es posible ver colores cuando nada te motiva, cuando nada es como te gustaría que fuese?

A los niños, muchas veces se les hace una gran bola en la boca cuando empiezan a comer carne, aquello crece, y crece y el niño no es capaz de masticarlo ni de tragarlo, la angustia se va apodernado de sus actos y en vez de actuar se queda bloqueado medio ahogado y sin saber qué hacer.

A los niños más mayorcitos, muchas veces se les hace una gran bola en la garganta cuando empiezan a tener emociones, cuando empiezan a descubrir el mundo y este choca frontalmente con la idea que tenían en sus cabezas. Intentan digerirlo y al ver que no lo consiguen la angustia se va apoderando de sus actos, en vez de actuar se quedan bloqueados y medio ahogados sin saber que hacer y actuando por inercia.

Desolación es la acción o efecto de desolar que es sinónimo de destruir, arrasar. Cuando alguien siente una profunda desolación lo único que hace es destruirse, arrasar todo lo bueno que tiene y quedarse sólo, cerrado al mundo exterior y rodeado de basura, como un remolque de feria abandonado al que ya nadie irá a buscar diversión.

Titirimundi

Un grafiti en la piel, un montón de colores y fantasía recorriendo su cuerpo.
Siempre me gustó la gente que se toma en serio a los niños y su entretenimineto, a todos ellos.

Bares I

En los bares, los vasos vacíos se colocan bocabajo ya que vacíos no valen para nada...




En los bares también se fuma entre charla y charla...




También, según va subiendo la marea, se va haciendo más y más el ganso...



A los enamorados les da por bailar intentando mantener la verticalidad...



Llega un momento en el que la exaltación de la amistad puede llegar a crear confusiones... (sobre todo si se acaban de conocer)




Las miradas de los hombres se van cayendo y ellas empiezan a sonreir...



Para los que les toca estar al otro lado de la barra, el día no es tan divertido...


...y al final lo único que terminas viendo más o menos claro son las botellas...